All you need is love

Dès son retour au château, Althéa avait discrètement pris contact avec Malika pour savoir où en était leur filtre d'amour. Elles n'avaient malheureusement pas pu le mettre en place avant à cause de son renvoie. Elles avaient discuté un moment ensemble (que c'était bon de se retrouver !) et avait décidé de le mettre en oeuvre le plus vite possible pour deux raisons.
De un : leur potion serait plus l'efficace. De deux, Mélu' n'avait pas vraiment pas la tête à l'amour ces jours-ci et il fallait que cela change.
En effet, même de retour à Poudlard, les contacts avec leur professeur de vol restaient impossibles. Oui, elle était une des seules à savoir que son amie entretenait une liaison avec lui... Mais motus et bouche cousue, jamais la BRIME ne devait l'apprendre. Althéa gardait donc cette motivation pour elle seule. Et de toute manière, rigoler un peu était déjà une très bonne excuse pour cette blague...
Maintenant, si quelqu'un osait comparer leur filtre à ce qui c'était passé à la saint valentin, ils avaient tout faux ! Celui-ci serait spéciale... Les deux personnes touchées par le filtre ne pourraient pas résister à l'attrait qui s'exerceraient sur eux. Mais la plus grande différence était que Malika et Althéa pouvait choisir les deux personnes qui "s'aimeraient". Il suffirait de les faire boire le filtre puis de les mettre en présence de l'un et l'autre...

Le matin même donc, Althéa s'était occupée de verser dans le jus de citrouille (beurk !) de Mélusine un demi verre de filtre d'amour puis, aussi discrètement, elle était allée s'occuper de la boisson de Mark.
Miracle miraculeux (>.<), elle avait réussi sa mission sans faire de trollerie !
Malika s'était ensuite occupée d'amener Mélusine à travers les couloirs jusque dans la cours. Quand à Althéa, elle avait du faire de même avec Mark ce qui n'avait pas été une mince affaire. Elle avait fini par lui agiter la baguette sous le nez (que c'était bon de l'avoir de nouveau !) en lui criant que s'il ne la suivait pas, il allait manquer le plus grand moment de sa vie ! Elle n'était pas sûre qu'il l'ait crut mais sûrement par curiosité, il la suivit sans plus poser de problème.

Et voilà que dans la cour se trouvaient enfin Malika accompagnée de Mélusine et Althéa en compagnie de Mark qui se faisaient face. Les regards des deux piégés se croisèrent et se fut le coup de foudre... Il ne restait plus qu'à assister à l'orage !


Si j'ai fait une quelconque erreur avec la chronologie ou quoique ce soit d'autre, dîtes le moi et je corrigerai !

Bon. Vendu. C'est "à la folie".

Mélusine.
Elle avait tellement l'habitude des Mélu, Zyn et autres McEwan qu'elle en avait presque oublié le goût de son prénom. Prononcé par une voix grave, il en était presque plus beau. Unique.
Deux mains qui s'attrapent, qui se serrent, qui se raccrochent.

'J'aurais préféré mains nues. C'est plus ****' <= auto-censure

Ah non. Pas ça! Qu'elle perde la tête. Passe encore. Mais que sa tête perde le Nord et là, c'était la fin des citrouilles.
Et en plus, elle se retrouvait tout contre lui. Magnifique. Horrible. Troublant. Gênant.
Il était si près qu'elle sentait son odeur. Elle ne le voyait pas mais elle le sentait. C'était dans des moments comme celui-là où on prenait conscience que la vue était un sens vraiment secondaire. Même si c'était indécent de se sentir aussi bien juste parce qu'il lui effleurait le dos. Tout comme c'était indécent d'entendre son coeur s'accélérer juste parce qu'il avait prononcé son prénom. Parce qu'elle n'était plus une McEwan mais juste Mélusine. Elle. Juste elle.
Mais ce fut le s'il-te-plait qui acheva de la troubler.
S'il. Te. Plaît. Pourquoi elle se rendait soudain compte de l'implication de ces simples trois petits mots. S'il te plaît, c'était une vraie prière. Trois mots qu'on prononçait trop souvent à la légère.
S'il lui plaisait?

Non. Non. Non. Certainement pas.
Oui. Un peu.
Tout en songeant à la bouse dans laquelle elle se foutait (toute seule en plus), la jeune rousse se retourna doucement, prenant bien garde à s'écarter de Mark. Déjà qu'elle était en train de virer complètement hystérique, elle répondait plus d'elle si elle devait encore le toucher. Si elle voulait se maîtriser, elle avait besoin d'espace. Et, incontestablement, elle devait se maîtriser. Par Merlin, les Gryffondor et les Serpentard se DETESTAIENT par principe. Détester, ça voulait dire avoir envie de duels, de baffes, de fritages et d'insultes. Pas d'étreintes et de mots doux.

Bouse. Bouse. Et re-bouse. Et crottes de doxys confites. Sépulcre. Sac à méduse. Têtes de scroutts empaillées. Et la liste était encore longue.

Toujours est-il qu'elle se retourna. Qu'elle s'éloigna. Qu'elle le regarda. Décidément, ça devenait une maladie. Qu'elle rougit. C'était plus une maladie. C'était une malédiction.
Un magnifique sfumato* brouillait son champ de vision. Par contraste, Mark en paraissait presque plus réel. Le monde était Mark et mark était le monde.
Bref, elle le regarda. Droit dans les yeux. Encore. Ses beaux yeux verts et dorés. Les symptômes s'aggravaient. Ses yeux. Sa peau. Sa bouche. Il était absolument... adorrible.

Spoiler:

.

Ses yeux. Sa peau. Sa bouche.
Pensées proprement scandaleuses quand on s'appelait Mélusine Mouna Maëwen Myrzam McEwan.
Ses doigts sur sa peau.
Elle qui avait mis une éternité à assumer ce genre d'images fantasmatiques vis-à-vis de James.

'James? Du pipi de scroutt.'

Elle ne tiendrait pas aussi longtemps face à l'adorrible Mark. non. Pas Mark. Même si elle ne pouvait plus l'appeler Resnald, elle ne pouvait se satisfaire de Mark. Tout le monde l'appelait Mark. Et elle appelait jamais les gens comme tout le monde. Règle d'or numéro un. Sans compter que c'était sans doute comme ça que le nommait sa "cousine". Rien que de penser à elle... A elle et lui...
Mélusine aurait ri au nez du premier imbécile venu affirmant qu'elle serait un jour jalouse de PLRH. Comme quoi, tout pouvait arriver. N'empêche... Elle avait pas intérêt à s'en approcher de son homme aux yeux dorés, celle-là. Elle en ferait de la pâtée pour troll. Voilà.

Mélu Mac entendit soudain un rire derrière elle. Bref instant de répit, ultime sursaut avant la mise à mort pour la capitaine des Gadflies qui redevint, pour une seconde seulement, elle-même (ou presque). Non mais...? Elle était en train de folâtrer sur les chemins du n'importe quoi. Auto-prise en flagrant délit.
Gryffondor. Serpentard. Si elle était incapable d'avoir une pensée cohérente, elle devait au moins faire honneur à son blason. Trouver la force de résister. Lister les raisons qui l'empêcheraient de faire ce à quoi elle se savait prête à succomber. Rouge. Vert. Ok. Mais au-delà? La jeune fille avait beau mettre ses deux neurones à contribution, elle ne retrouvait aucune des raisons qui faisaient qu'elle l'avait haï. Et c'était extrêmement perturbant. Imaginez Jezabel qui découvre un matin qu'elle est un garçon. Et bien, c'était pareil en pire.
Enfin, ses deux neurones se connectèrent et la lumière fut. Il était en sixième année et, donc, n'avait sans doute pas encore atteint ses dix-sept ans. Ahah! Elle serait bonne pour le détournement de mineurs. Excellente raison pour ne pas céder. Excellente. Excellente.

Le jeune homme fit un pas. Elle le regarda. Par réflexe. Il sourit. Elle sut alors qu'elle était perdue. Définitivement. Elle aurait beau prier le Mage Perditus* de toutes ses forces, sa raison pourrait bien hurler à la mort, son coeur ne renoncerait pas. Et son coeur était peut-être encore plus têtu et tenace que sa propre tête.

Bon, maintenant que c'était clair, comment accélérer les choses? un petit discours? "blablabla... Serpent Vert... blablabla... Pomme rouge.... blablabla... Tentation...blablabla...". En résumé: "Croque-moi". Rougissement mcewanien. C'était la débandade intérieure.
Oh non, non, non. Le laisser faire. lui laisser prendre les initiatives. Ce serait li le responsable. Ce serait lui qu'elle accuserait, lui à qui elle ferait des reproches, lui qu'elle... bref.

Parce qu'elle reconnaissait les symptômes, ses nerfs passant en alerte rouge. Le sang qui bouillone. Les mains soudain moites. Le coeur qui manque un battement avant de tripler de volume. L'impression de se scrouttifier à chaque seconde. Et une sensation au creux du ventre, telle qu'on hésite entre la douleur et le plaisir.
Une image qui s'impose. Le mythe de la blanche colombe qui veut atteindre le crapaud. Crapaud? Losgann**.

- Serais-tu tentée ma foi, de marcher un peu avec moi ?

Et voilà qu'il se la jouait littéraire. Avec des rimes en plus. Il se prenait pour qui? Monsieur P.C.*** en personne? Non. Un crapaud. C'était plus rigolo à embrasser****. Sauf Desmond*****. Mais Desmond était vraiment moche. Hideux. En vérité, elle trouva ça adorable. Mais penser à n'importe quoi plutôt qu'à ça.

Inconsciente du fait qu'elle avait -de manière détournée, certes, mais quand même- songé au seul mot "embrasser" indirectement lié à Mark Resnald (ce qui revenait, pour toute Mélusine normalement constituée au même qu'associer les mots "vacances" et "Rogue" ou "agréable" et "De Lansley"******... mais ça n'était pas le moment de penser à des choses désagréables), elle hocha doucement la tête. Timidement.

"Oui. Je veux bien."

Rooooh. la honte. Faudrait qu'elle trouve mieux. La banalité tuait l'amour. C'était bien connu.

Spoiler:

'Ton souffle dans mon cou vient dissiper l'amertume...'

Impressionnant comme les paroles qu'un autre pouvaient se révéler vraies.
Son souffle. Dans son cou. Mélusine s'y perdit un instant. Comme si la chaleur de son haleine venait réchauffer chacun de ses pores. Pores. Ports. Ports qui s'ouvrent pour capter son essence. Au maximum. C'est dingue comme le corps réagit à la moindre sollicitation. Même son coeur avait un temps de retard. La jeune fille fermé les yeux, inclina la tête. Direction Losgann. Terminus sa bouche. Enfin.

Sa propre main serrée sur le poignet de Mark la ramena à la réalité. Juste à temps. ou à peine trop tôt. Tête ou coeur, choisissez la version.

Refusant le trouble qui montait quatre à quatre les degrés du mélusinomètre émotionnel, Zyn cligna des yeux. Une fois. Sa bouche était vraiment... Deux fois. Son expression était vraiment... Trois fois. Mark Resnald était vraiment...

"Resnald... je crois bien que tu essaies de me distraire..."

Un demi-sourire dans la voix qui ne parvenait pas vraiment à dissimuler combien il avait été près de réussir. L'humanité n'aurait jamais dû légaliser le port de lèvres aussi tentantes au milieu d'un visage si avenant, le tout juché sur un corps aussi... Bref. Où en était-elle? Ah oui, la bouche de Losgann comme arme de distraction massive.

La jeune fille se secoua vaguement la tête, bien décidée à chasser le trouble qui s'y était installé. Ca. N'était. Pas. Le. Moment.
Ses pouces écrasaient les deux tatouages sur chacun des poignets de Mark, comme si, en les forçant à rentrer dans son épiderme, elle parviendrait à les effacer. Peine perdue. Elle le savait bien.
Ses yeux bleus fluctuaient entre l'Orobouros, la Caducée et les propres yeux de Mark, comme si elle cherchait à y déceler une vérité qu'il lui aurait cachée. Mais aussi, pour essayer de transmettre ce qu'elle ne parvenait pas à dire. C'étaient ses premiers tests de langage visuel. Verdict: elle était pas très douée.

"Je ne fuirai pas."

Envie de rappeler qu'elle était à Gryffondor. Mais non. Parce que, bien sûr qu'elle avait déjà fui dans sa vie. Elle n'était pas aussi courageuse qu'on aurait bien voulu le penser. Mais même ça était sans importance. Non, si elle ne mentionna pas Godric, c'était parce qu'elle voulait oublier que lui et elle ne venaient pas du même monde. Que lui et elle étaient censés s'opposer, se déchirer au lieu de...

"Je te laisserai pas tout seul face à ça. On est deux."

La suite, elle n'oserait pas la dire. Pas encore. "On est deux. On affronte les choses à deux. Envers et contre tout. Envers et contre tous."

"Par contre, je veux savoir. Tout."

'Et je te vengerais.''

Elle devait lui faire mal à le serrer ainsi. Elle en prit soudain conscience. Elle avait quitté les rives de la douceur pour celles de la colère. Elle faisait fausse route.
Elle rougit, baissa la tête.
Ca n'était pas son truc de faire des excuses. Elle n'avait jamais aimé ça.
Et pourtant.

"Je suis désolée."

Lentement, elle leva les poignets de Losgann vers elle. les embrassa doucement. A tour de rôle. Avant de relever le regard vers lui. Doucement. Hésitante.

Oh que j'ai honte.
Je t'aime. Tu me pardonnes?

Un jour, il n'y a pas si longtemps, j'ai lu une histoire. L'histoire d'un ordre de Chevaliers. Ces "élus" possédaient une magie qu'ils apprenaient à développer lors de leur long apprentissage. Cette magie leur permettait de communiquer d'esprit à esprit quand le commun des mortels ne pouvaient rien percevoir. Elle leur permettait également de protéger les secrets de leur esprit et de leur coeur. Et de les ouvrir à une personne qui leur était chère. J'imagine que ça n'est pas loin de notre Legilimancie.
L'un d'eux, après des années de doute et de solitude, ouvrait son coeur à la femme qu'il aimait. Elle pouvait tout y lire. Ses douleurs, son passé, ses sentiments. Sans qu'aucune barrière ne vienne s'y opposer. Sans qu'aucun mot ne vienne en salir le sens.
J'ai rarement lu quelque d'aussi beau. Mais je ne l'avouerai à personne. Pour rien au monde. J'ai une réputation à tenir.

C'est au-delà du désir de l'autre ou de ce que l'on appelle l'amour. C'est ce que nous cherchons, je crois, dans nos corps-à-corps parfois presque désespérés. On cherche une fusion qu'on ne peut atteindre. Non, c'est encore autre chose, parce qu'une fusion impliquerait qu'on se perde dans l'autre et c'est ce qui me faisait peur. Non. Je ne trouve pas les mots pour l'exprimer. Mais je sais que c'est ce que je cherchais dans les bras de James. Que c'est ce que je cherche, collée contre Losgann. Et que c'est ce qui nous ferait pleurer de rage de ne pouvoir atteindre. Parce que toute la sincérité du monde, tous les mots, tous les regards, tous les baisers, ne parviendront jamais à traduire ce que l'on voudrait vraiment donner. Ce ne sont que des faux-semblants pour se plonger dans l'illusion qu'on aime.

Alors je le serre mon Losgann. Je le serre fort contre moi. Je me serre fort contre lui. Parce que je ne trouve rien d'autre. Je nous serre fort. Comme si on pouvait parvenir à mélanger nos cellules. Je l'étreins avec le désespoir de jamais pouvoir l'atteindre vraiment. On dit qu'on se donne mais on ne donne jamais qu'une partie de soi. Réussir à se donner vraiment. Je crois que c'est aussi beau qu'effrayant. Aucun retour en arrière n'est alors possible. Mais c'est la beauté de ce danger qui m'attire.
Pourtant, j'ai envie d'essayer encore. De me dire que cette fois, c'est possible, si lui et moi on a réussi à dépasser tout le reste. L'espoir fait vivre dit-on. Je crois que rien n'est plus vrai. C'est parce qu'il y a cette petite flamme en nous qu'on n'arrive pas à renoncer. C'est parce que cette petite flamme continue à briller qu'on se dit que c'est encore possible. Et c'est quand on laisse cette petite flamme s'essouffler puis s'éteindre qu'on commence à mourir. Moi, ma flamme, je veux qu'elle soit vive, haute et clair. C'est elle qui me porte. Quitte à ce qu'elle me brûle.

Je le veux. Lui.
Pas comme un caprice d'enfant pour m'en détourner une fois assouvi. Ps pour embouser une autre de mes ennemis, ma chère cousine.

'Quoi que...'

Je le veux. Moi. A moi. Parce qu'il est Mark. Parce que je suis Mélusine. Et que je n'arrive pas à concevoir la vie autrement. Mon maintenant, c'est Mark. Mark Padraig Wyatt Resnald.
J'ai sa bouche. J'ai envie de partager son souffle, d'entendre nos coeurs s'accorder pour jouer un air qui n'appartiendra qu'à nous. The M song.

Je le serre fermement mais ma bouche sur la sienne se fait douce. Puis avide. Puis... je ne sais plus.
Un baiser, c'est le meilleur antidote à la mémoire.
Certains s'en plaignent, mais oublier, parfois, c'est vital. Le bonheur, c'est aussi oublier, remiser au fin fond de notre mémoire ces instants qui nous font mal.

Il me plaque contre lui, je le plaque contre l'arbre.
Non, je ne suis pas violente. Juste passionnée. Nuance.
Mes mains, comme les siennes, goûtent sa peau. Proches. Toujours plus proches. Et mes pensées suivent mes mains. Les précèdent. Peut-être un peu. Se glissent dans son dos. Doucement. Possessives.
Son dos.
Je frémis en songeant qu'elles frôlent, que je frôle son ultime tatouage. Pourtant, je ne sens rien. Rien que la chaleur de sa peau sous mes doigts. Et je fais semblant de croire que c'est ce rien qui me trouble. J'ai toujours été très douée pour me voiler la face.
Je laisse un soupir s'échapper. Je ne sais pas comment le qualifier. A vrai dire, là, je ne pense plus beaucoup. Je n'arrive pas. Mon sang bat trop vite dans mes veines. Et si mon cerveau est en grève, c'est au bénéfice du reste de mon corps. Vous savez, la théorie de l'aveugle qui développe ses autres sens? C'est un peu vrai.
Un soupir donc.
Je me recule légèrement. A contrecoeur. J'espère qu'il le sent.

"Mark..."

Est-on assez proche pour qu'il sache ce que je vais demander?
Je veux croire que oui.
Mais j'en ai peur.
Peur que non.